…soll laut einem Dossier der italienischen Anästhesieprofessorin Pavanelli bei seinem Sterben gegen die von ihm selbst verkündeten Wertvorstellungen verstoßen haben. In der Enzyklika “Evangelium Vitae” schreibt der Vorgänger Benedikts: “Nicht minder schwerwiegende Bedrohungen kommen auch auf die unheilbar Kranken und auf die Sterbenden in einem Sozial- und Kulturgefüge zu, das bei einer sich immer schwieriger gestaltenden Auseinandersetzung mit dem Leiden und seinem Ertragen die Versuchung verstärkt, das Problem des Leidens dadurch zu lösen, daß man es an der Wurzel ausreibt und den Tod in dem Augenblick vorwegnimmt, den man selbst für den geeignetsten hält.” Nicht die Parkinson-Krankheit, sondern die unterlassene künstliche Ernährung, die erst zwei Tage vor dem Tode Johannes Pauls II. veranlasst wurde, und die daraus folgende Unterernährung wären demnach der Grund für den Tod des Papstes gewesen. Pavanelli kann sich nicht vorstellen, dass der Papst von den behandelnden Ärzten in der Gemelli-Klinik nicht über mögliche Behandlungsmethoden und ihre Konsequenzen in allen Einzelheiten aufgeklärt worden wäre und der Willen des Papstes keine Berücksichtigung gefunden hätte, denn in diesem Fall hätten sie sich strafbar gemacht und schon allein aufgrund des riesigen Medieninteresses mit der Entdeckung und einer Verurteilung rechnen müssen. Damit würde es sich eindeutig um einen Fall von ärztlicher Sterbehilfe handeln. Sollten sich die fundierten Behauptungen Pavanellis bewahrheiten, könnten sie sich zu einem echten Problem für die Heiligsprechung des Papstes entwickeln. “Wojtyla heilig zu sprechen – nach der Dokumentation von Prof. Pavanelli – hieße, die Kirche spricht eine Person heilig, die sich eines Verhaltens schuldig gemacht hat, das die Kirche selbst verdammt”, erläutert Paolo Flores D´Arcais, Philosoph und Herausgeber der Zeitschrift “Micromega”.
Quelle: 3sat Kulturzeit (Reinhold Jaretzky/Aureliana Sorrento)

Der Schuss in den blauen Herbsthimmel hallte noch einen Moment lang nach, und er roch ganz kurz den beißenden Geruch der abgefeuerten Schrotpatrone. Es war drei Uhr nachmittags. Etwas weiter vorne stand die Bracke im Schilf und suchte die nicht vorhandenen Enten. Vor dem irrsinnigen Gleißen und Glänzen des Herbstwaldes standen er und sein Vater in abgewetzten, grünen Jägerjacken, aber er sah sich selbst nicht als einen beweglichen Lichtpunkt, sondern als ein immer weiter schrumpfendes schwarzes Loch, das bald von der Landschaft überwältigt werden würde. Sein Vater hatte immer noch dieselben graublauen Augen, mit denen er jetzt knapp an ihm vorbeisah, resignierend und halb missmutig; dieselben graublauen Augen, die beschwörend auf ihn herabgeblickt hatten, als er als Kind im Bett lag und mit seinen Angstattacken rang – sein Vater umschloss dann mit seinen rauhen Händen seine Fußgelenke, und er konnte wieder einschlafen. Noch immer spürte er den Druck dieser Hände. Er liebte seinen Vater, und er hasste ihn, und je intensiver er ihn liebte, um so mehr schoss auch die Flamme des Hasses in ihm hoch. Sein Vater war unrasiert, und wie versteinert starrte er auf das flammende Schilf vor ihnen. Sie hatten heute noch kein Wild erlegt, und sie würden auch keines mehr erlegen. Als sein Vater nach der Pfeife griff, wusste er, dass die Jagd für heute vorüber war. Und wie von den Rändern einer unvollständigen Fotografie ausgehend begann sich dieser Nachmittag ganz leise zu verdunkeln und der Moment einzufrieren. Er sah die Landschaft immer unschärfer werden, und schließlich glitt er ganz langsam zu Boden. Er sah einen rötlichen Schimmer und erinnerte sich ganz kurz an Munchs Bild “Der Schrei”, während seine zitternden Finger über das Gras fuhren und sich in ein Häufchen Schnee krallten. Irgendjemand kam näher und sprach zu ihm. Er verstand es nicht. Dann drückte er ab.