Nach einem kurzen Schwenk nach links durch die Glastüren, die zur Kinderklinik führen, sehe ich meinen Kollegen M. an einem Patientenmonitor herumhantieren. Er steht etwas weiter weg in einem der rundum verglasten Aufenthaltsbereiche am Ende der C4-Spange und überprüft dort die Netzwerkeinstellungen der Monitore. Ich bin froh, dass er bei uns im Haus arbeitet, da er der einzige ist, der das eben zusammengebrochene Netzwerk wieder instandsetzen kann. Ich bin ihm geistig so nahe, dass es mir irgendwie gelingt, mittels Gedankenübertragung Kontakt zu ihm aufzunehmen. Aber er scheint nur am Rande von mir Notiz zu nehmen, und als ich ihn nach seiner Funknummer frage, antwortet er gedehnt: “Ich habe den 0050-er.” Er ist auf das Problem mit dem Netzwerk fokussiert, während ich voller Unruhe auf seine Person fokussiert bin und an seinen Lippen hänge. Er allein kann momentan noch die Krise abwenden.

Es sollte doch um Qualität gehen, denkt sich Lieschen Müller und beginnt eifrig, den Begriff der Qualität zu definieren. Und während der Begriff immer weiter und immer größer wird, bis er zuletzt alles, was sich im Unternehmen abspielt, zu verschlingen droht, zieht der Manager irgendwann aus Kostengründen die Reißleine: “So nicht! Bringen Sie mir etwas, das praktikabel ist.” Und im Spagat zwischen Kundenanforderungen, Produktrealisation und Kundenzufriedenheit bleibt das auf der Strecke, was der Prozess eigentlich hervorbringen sollte – nämlich Qualität. Eigentlich ist es ja ganz einfach: Wertschöpfung nimmt seinen Anfang dort, wo der Mitarbeiter seine Arbeit als wertvoll erlebt. Den Rest sollen dafür ausgebildete Spezialisten erledigen.

Um Missverständnisse zu vermeiden: Qualität reiht sich ein in die lange Liste der Faktoren, die einer rituellen Bändigung bedürfen, und ist nur ein kleiner Teil des täglich praktizierten Irrsinns. Man denke an Personal, Ökologie usw. – versehen mit dem Wörtchen “-management”, wird eine sportliche Herausforderung und betriebliche Aufgabe daraus, die den Sinn des Wortes konterkariert. Dass es auch anders gehen kann, beweist die Geschichte eines Motorradfabrikanten, der monatelang Marketingpläne wälzte, um dem stagnierenden Absatz seiner Motorräder wieder auf die Sprünge zu helfen. Irgendwann hatte er genug von Marktprognosen, trommelte seine Mitarbeiter zusammen und erklärte ihnen, sie sollten nicht mehr an die Kunden denken, sondern die Motorräder so bauen, wie sie es selbst für gut und richtig hielten. Die Mitarbeiter waren begeistert und begannen sofort, ihre Ideen umzusetzen. Wie nicht anders zu erwarten, ging es von da an mit der Firma steil bergauf.

Qualität ist etwas, das man als Kunde spürt. Aber wenn man den Unternehmenserfolg mit der Kreativität der Mitarbeiter gleichsetzen würde, käme das einer Kulturrevolution gleich. Es würde bedeuten, dass der betriebliche Überwachungsaufwand und die damit zusammenhängenden Posten der Managementguerilla entfallen könnten. Mehr noch: man könnte nicht mehr jeden Markt bedienen, und die Gewinne wären nicht mehr beliebig nach oben skalierbar. Das alles sind keine guten Nachrichten für die Kaste der Manager. Dort vertraut man nach wie vor darauf, mit den zu erfüllenden Normen den Wettbewerb in Schranken zu halten. An Marktdiversifizierung, die volkswirtschaftlich gesehen sicher gesünder wäre, haben sie kein Interesse; um so mehr an Marktmacht. Man rüstet sich für eventuelle Klagen und kann die Einhaltung der Mindestanforderungen nachweisen. Nicht weniger, aber auch nicht mehr.

(Da ich mich selbst beruflich bedingt täglich mit Qualitätsmanagement auseinandersetzen muss, reizte es mich schon sehr lange, einen Text darüber zu verfassen. Nach mehreren Anläufen bin ich zwar immer noch nicht ganz zufrieden damit, aber immerhin schon ein kleines Stückchen weiter. Wie bei diesen Thema zu erwarten, wird das Nachdenken darüber mit diesem Text nicht aufhören.)

Ich stehe auf einem Flur vor einer Batterie von nebeneinander angeordneten, völlig gleichförmigen Räumen, die jeweils über drei abwärts führende Stufen zu erreichen sind. Die Luft ist extrem stickig. Befinde ich mich hier etwa in einer Kaserne oder einem Gefängnis? Mehrere Mitbewohner teilen sich diese etwa zehn Räume, die rückwärtig durch ein geheimes Tunnelsystem miteinander verbunden sind. Diese Tunnel haben wir selbst gegraben und dienen dem Austausch von Informationen und der Vorbereitung unserer Flucht. Selbstverständlich müssen sie vor dem Wachpersonal geheim gehalten werden. Der Zugang zum Tunnelsystem erfolgt durch ein kleines Stück der Zimmerwand, das eingedrückt werden muss. Als ich gerade den Tunnel betreten will, um etwas frische Luft zu schnappen, klopft es an der Tür. Nach einem kurzen Blickwechsel mit meinem Zimmerkollegen schließe ich den Zugang zum Tunnel wieder. Die Zimmerwand ist nun wieder vollkommen glatt und weiß. Die Tür öffnet sich, und ein etwas beleibter, blonder Wächter betritt das Zimmer. Er ist erstaunt, uns hier anzutreffen und will lediglich das Zimmer inspizieren. Ich klopfe ihm jovial auf die Schulter und drücke ihm spontan eine Tasse in die Hand, die mit Wachs oder einer anderen festen Flüssigkeit gefüllt ist. Dabei schwärme ich ihm von Muster auf der Tasse vor. Er scheint ganz gerührt von meinem Geschenk zu sein: seine Wangen glühen, und seine Augen glänzen. Immer wieder dreht er die Tasse in seinen Händen und betrachtet sie aus allen möglichen Richtungen. Mein Versuch, ihn von unserem Treiben abzulenken, ist fürs Erste geglückt.

Rutschig soll es ja heute abend insgesamt werden. Aber ich hoffe, ihr kommt alle gut in 2010 an und feiert den Jahreswechsel gebührlich. Drüben wünsche ich euch dann eine ganz tolle Zeit, 12 Monate lang!

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Weihnachtslied, chemisch gereinigt (Erich Kästner, 1928)

Morgen, Kinder, wird’s nichts geben!
Nur wer hat, kriegt noch geschenkt.
Mutter schenkte Euch das Leben.
Das genügt, wenn man’s bedenkt.
Einmal kommt auch eure Zeit.
Morgen ist’s noch nicht so weit.

Doch ihr dürft nicht traurig werden.
Reiche haben Armut gern.
Gänsebraten macht Beschwerden.
Puppen sind nicht mehr modern.
Morgen kommt der Weihnachtsmann.
Allerdings nur nebenan.

Lauft ein bißchen durch die Straßen!
Dort gibt’s Weihnachtsfest genug.
Christentum, vom Turm geblasen,
macht die kleinsten Kinder klug.
Kopf gut schütteln vor Gebrauch!
Ohne Christbaum geht es auch!

Tannengrün mit Osrambirnen -
lernt drauf pfeifen! Werdet stolz!
Reißt die Bretter von den Stirnen,
denn im Ofen fehlt’s an Holz!
Stille Nacht und heil’ge Nacht -
weint, wenn’s geht, nicht! Sondern lacht!

Morgen, Kinder, wird’s nichts geben!
Wer nichts kriegt, der kriegt Geduld!
Morgen, Kinder, lernt fürs Leben!
Gott ist nicht allein dran schuld.
Gottes Güte recht so weit …
Ach, du liebe Weihnachtszeit!

Dieser Beitrag wurde mir im Rahmen der von Frau Bhuti organisierten Blogwichtelaktion 2009 zugelost. Stimmt, ich habe es meinem Wichtel nicht gerade leicht gemacht. Aber dass dann gleich Erich Kästner herhalten muss, hätte ich nicht gedacht, noch dazu, weil ich Erich Kästner als Autor sehr schätze. In diesem Sinne: ein doppeltes, nein dreifaches Dankeschön an den unbekannten Blogwichtel!

Eines Abends betrat er die Stiege zu ihrer Kammer und fand die Türe plötzlich verschlossen vor; auf sein ungeduldiges Pochen antwortete niemand. Er setzte sich auf die oberste Treppenstufe, um auf sie zu warten. Am nächsten Tag sah er sie von der Ferne und folgte ihr bis zu ihrem Haus; sie jedoch ließ sich von ihrem Hausmütterchen verleugnen und öffnete ihm nicht die Tür. Das machte den Prinzen krank und traurig, und er schlich wie ein Wolf durch die dunklen Gassen seiner Stadt, um für seine aufgewühlte Seele Ruhe zu finden. Und als er am dritten Tag bei ihr erschien, war sie verschwunden. Die Kammer stand offen, aber ihre Schränke waren leer und kündeten von Momenten des Zusammenseins, die nur in seiner Erinnerung existierten. Er schickte heimlich Boten in alle Ecken seines Reichs, um sie zu finden. Die Boten kehrten jedoch immer ohne irgendein Lebenszeichen von ihr zurück. Der Prinz fing an zu glauben, dass sie tot sei, und er prüfte leise den vorbeistreichenden Wind, ob er ihm nicht einen Ton von ihrer wundersamen Stimme brächte. Währenddessen versammelten sich die Räte des Reiches, um über das merkwürdige Verhalten des Prinzen zu beratschlagen. Sie beschlossen, ihn mit den edelsten Damen zusammenzubringen, in der Hoffnung, eine von ihnen möge sein lahmendes Herz entzünden. Er redete höflich mit ihnen, aber sobald sie ihn am Arm berührten, stand er auf und ging davon, um sich in seine Gemächer einzuschließen.

Das ging nicht lange gut, denn fremde Mächte hatten ein Auge auf das Reich geworfen, das ohne König schutzlos seinen Feinden ausgeliefert war. Die Ritter hatten zwar der Krone die Treue geschworen, aber da sie niemand trug, verfolgten sie ihre eigenen Interessen und riskierten die Spaltung des Reichs. Es kam, wie es kommen musste – eine feindliche Armee überrannte die Grenzen des Reichs, plünderte, mordete und führte viele seiner Untertanen in die Gefangenschaft. Der Prinz wurde in ein dunkles Verlies geworfen und erhielt nur einen Krumen Brot und einen Krug voll Wasser am Tag, gerade genug, um am Leben zu bleiben. Aber er war alt und gebrechlich geworden, und die feuchten Mauern setzten seiner Gesundheit zu. Als er seine letzte Stunde nahen fühlte, legte er sich auf sein Lager aus Stroh, und wie ein Traumgesicht sah er ihr Antlitz vor sich schweben. “Siehst du,” krächzte er mit heiserer Stimme und weit aufgerissenen Augen, “ich habe die Wette schließlich doch gewonnen.” “Nein”, sagte sie, “du hast sie natürlich verloren.” Und mit einem zarten Kuss versiegelte sie auf immer seine Lippen.